martes, 1 de septiembre de 2009

Ennio Tucci Venezuela

Ennio Tucci (Venezuela)
Mérida, 1986. Integrante del Grupo Musaraña. Premio del IX Concurso “Rafael José Álvarez” de la Universidad Francisco de Miranda en la mención de poesía. Coordinador editorial de Ediciones Madriguera en Coro, co-editor de la revista Cubile y la hoja poética Madriguera. Co-autor del libro colectivo de edición artesanal “Antología de la Cueva” (2006). Ha publicado en revistas nacionales y regionales. Poemas de su autoría figuran en los libros colectivos “Esta Bolero es nuestra” (2008) y el primer producto colectivo de la Red de Escritores por el ALBA (2008).


¿De qué se trata esto?

Tal vez quieran irse de viaje
probar el menú gourmet
o visitar los lugares más emblemáticos del mundo
tomarse fotos en todos lados para presumir con los amigos

Yo debo decir
que amé a esta ciudad antes de conocerla

de conocerla de verdad en sus solares
bajo sus árboles hablando con un buen amigo
como también te amé antes de conocer tus lunares

Esta ciudad se extiende por sus solares
llora por sus avenidas
se tira palos con Ciro Vargas y Gregorio Meléndez
porque la muerte sólo es una parte del camino
y esas burjas no los dejan vivir en paz
entonces Meléndez no ve televisión
pero sí asoma su cabeza por las cerraduras
por las señoras por las casas por las vías

Cuando el concierto empieza a sonar en este Coro
todos bailan al mismo son del anarquismo
por eso Camilo volvió a casa
porque esta ciudad tiene más cerraduras que ninguna otra
y cercas electrificadas y portones y ancianos y riñones
porque para seguir aquí hay que tener riñones
o tripas bien fuertes para los lunes de caraotas
y todo con arepa y todo con guarapo de verdolaga
y todo con mucho calor y mucha brisa
porque así es del carajo estar aquí

hasta que nos agarre la noche en una calle
y nos salgan los fantasmas de nuestros queridos
y se oiga el poema del papagayo con un sonido de guitarra
y piense en la naturaleza y en el hombre
en la cena y en mi antiguo par de zapatos
la sarna de esta ciudad que nos lleva a casa


*****

Full Color

Cuneta tú si me entiendes
todo es a “full color”
para la portada del libro
“porque hay que venderlo”

El espíritu se ha perdido -lo digo-
Pero no lo persiga ¡siéntalo!

O mejor

Cómprelo en la esquina y tráguese dos pastillitas de felicidad
Cuidado con el estreñimiento -dice la televisión-
y afirma que nuestras casas serán prósperas este año
pero nadie nos ve y seguimos con nuestros “Hot Dog”
porque a la final ya montaron un banco de órganos
y la vida nos “vale madre” y que se vayan a Perú
a la final aun quedan pendejos para echarles cuchillo
y ya no me importa el ciclo lunar
el caminar del poeta o el mareo del barco y la copa

Seguimos cruzados de pies
pero algún día caminaremos

Lo aseguro

Poco a poco las rodillas regeneran nuestras ideas
y las costras nos servirán de alimento
es necesario beber de nuestra propia sangre para entender esto

Nunca pasaremos hambre
no de ideas sólo esta vez

Pero seguimos siendo empleados y debemos guardar silencio
-eso me preocupa-
nadie debe saber que esto por dentro se ve peor
Que la esperanza está pero no aquí
Es momento de buscar la esperanza pues

Nadie saliva más que el hambriento
eso hay que tenerlo claro

pero el libro sigue sediento dentro de su portada brillante
“Full Color”
y otros van con sus procesiones y sus cantos
nosotros nos alegramos con San Benito y José Gregorio
porque cuado hay que correr
hacen falta milagros.


*****
Palabra de auto chocado

“Se espichan cauchos gratis”

Si espero que la libreta aguante al poema
que resulta de la mezcla de Sabines con el Chino
espero que la letra salga terrible
y los zancudos zumben en la mesa
Yo sobre la mesa de las impresoras
porque las cervezas están baratas
y el celular descansa y tambalea
al lado de la libretita de poemas
Desangro la libreta y el bolígrafo calienta en mi mano
a las tres de la mañana con sentido
Esto a penas es la punta del iceberg dijo un amigo
pero conozco el resto
así que la libretita seguirá temblando en el poema irreverente
porque me llama beligerante cada vez que puede
y yo sólo quiero purificarme en la labor del trabajo
en la vida diaria y el transitar de mis calles
porque esta libreta sigue temblando
bajo la tinta de cualquier cosa
porque su sangre es poema
aunque las páginas se ausenten
y queden curtidas de trasnocho

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